Меня никто и никогда так не любил как она. У меня не было такого прекрасного секса ни с кем. Обо мне никто так не заботился как она. Никто так не ценил мое «искусство» как она. Никто так не верил в меня как она. Вообще, никто не верил в меня, кроме нее. Мы растворялись друг в друге. Психологи предупреждали, что это плохо. Мол, слияние. Она много сделала для меня. Она изменила мое сознание. Она заменила мне всех: друзей, подруг, родных. Она стала частью меня. И теперь у меня отрезали руку. Меня никто так не любил как она. А я её предал. Но я не хотел. Я опять не хотел этого. У меня просто сорвало крышу. В платной больнице ей сказали, что, мол, ему нужно три года лечения (мол, чувак-то серьезно болен, мол, больная психика). А откуда у меня взяться здоровой психике, если я просто писатель? Потом я лечился от алкоголизма. Теперь у меня просто отрезали руку. Я не могу писать без нее. Я не могу есть без нее. Мне кажется, что я не смогу жить без нее. Я худею и не сплю ночами. Часто просыпаюсь и шарю рукой рядом. Ищу её. Не нахожу. Плачу. Плачу как ребенок. Зачем я это пишу? Это не жалоба. Это жизнь. Просто хочется рассказать, что меня никто и никогда так не любил как она. Я никого так не любил как её. И продолжаю любить. Она сказала, что ничего не вернуть. А я, как сумасшедший, надеюсь на чудо, живу прошлым, ищу ее по ночам рядом… И не нахожу.
