«Искусство не горит, искусство потеет» – такое сочинение писал по теме, о том, как совершал обычный рейд. И как среди поэтов был потерян.
Как расколупал на губе простуду, как кусая ногти, в ожидании тика, рифм бесполезных ворошил груду и матерился от злости, но тихо.
Как я натаскал за уши музу… Она меня обзывала всего лишь талантом. Ноги на плечи… И упал всем грузом. Не сопротивлялась, да и то ладно.
А потом задышала, да так громко, и в наслаждении до слез взмокла, готовая тут же родить ребенка… Я же настырно свистел в сопла…
Зубы – в замок, в глаза – спички, время в упряжку, Пьеро к стенке… Срок рассказать о любви притчи, а не снимать лишь одни пенки.
Муза на крик изошла, сука… Чихаю в миллионной степени. «Люблю» – прошипел неумело и сухо в пустые глаза темени.
1997 год.
